Дневник Klukva

Медленно двигается в городской пробке битком набитый троллейбус. Час пик. Кто-то не сумел пробраться выше первой ступеньки. Двери едва закрылись за его спиной, и он стоит, уткнувшись в чью-то поясницу. Кого-то прижали к окну. Его нос и часть щеки размазались по стеклу. С улицы кажется, что он кривляется.
Если бы кто-то вдруг забыл, куда и откуда он едет… Если бы этот пассажир вдруг почувствовал, что он останется здесь навсегда и троллейбус станет его адом? Если бы он утратил веру в то, что выйдет на воздух?

- Выпустите меня! Остановитесь, слышите?! Я хочу выйти! Выпустите меня!

Вера и память руководят нашей жизнью и не дают соскользнуть в безумие.






Звуки тают в воздухе, но не исчезают совсем. Они, как умершие люди, продолжают существовать, хотя и становятся на время не видны.
Скрипы, шепоты, всплески, вздохи… Воздух вокруг нас не пуст. Он так насыщен памятью о тех, кто им дышал… И если бы это была память только о делах человеческих, мы бы давно задохнулись.
Но, к счастью, в воздухе живут главные звуки мира… Они, как весенняя гроза, очищают воздух. И нас.